Nachdem der Dialog mit Sokrates über das wahre Wesen des Lichts erfolgreich verlaufen war, wollte ich von dem Orakel, pardon von der KI, noch wissen, warum sich Architekten und Lichtingenieure nicht so gut verstehen. Bis auf zwei kleine Mängel kann ich mit der Antwort leben. Zum einen war Phidias ein Bildhauer und kein Architekt. Zweitens kannte Phaedon, der Strahlende, die Arbeitsstättenverordnung vermutlich nicht. Bei der Suche nach Αρμπαϊτς-στετεν-φερ-ορντ-νουνγκ im Internet habe ich nur herausfinden können, dass ein Grieche es (annähernd) deutsch so aussprechen würde. Im modernen Griechisch würde man korrekterweise Κανονισμός Χώρων Εργασίας schreiben. Allerdings sehen die modernen Griechen die Sache nicht so eng wie die Nachfahren der Germanen. 
.

Ein sonniger Nachmittag auf einer unfertigen Dachterrasse. Phidias, der Architekt, starrt verzweifelt auf eine nackte Betonwand. Phaedon, der Lichtingenieur, nähert sich mit einem Luxmeter und einem dicken Ordner voller Datenblätter.

Phidias: Siehst du diese Wand, Phaedon? Sie ist ein Gedicht aus Schatten und Textur. Das Sonnenlicht streichelt den Beton genau im Winkel von 42 Grad. Es ist... Metaphysik. 42 ist die Antwort auf alle Fragen …

Phaedon: Ich sehe eine Oberfläche mit einem Reflexionsgrad von 0,35. Und wenn die Sonne weg ist, Phidias, haben wir dort eine Beleuchtungsstärke von null Lux. Man knallt mit dem Kopf dagegen. Das ist nicht Metaphysik, sondern ein Haftungsrisiko.

Phidias: Du sprichst immer von Zahlen! Kannst du denn nicht die Seele des Raumes fühlen? Ich möchte, dass das Licht hier „atmet“. Ich will eine Atmosphäre, die wie ein leiser Seufzer am Abend wirkt.

Phaedon: Ein Seufzer hat leider keine Lumen-Werte. Wenn ich dir ein „atmendes“ Licht plane, sagt mir der Bauherr am Ende, dass die Arbeitsstättenrichtlinie 500 Lux auf dem Schreibtisch vorschreibt. Dein Seufzer ist nach DIN EN 12464-1 schlicht illegal.

Phidias: Das ist das Problem mit euch Ingenieuren. Ihr wollt die Dunkelheit besiegen, aber ihr versteht nicht, dass die Dunkelheit der Partner des Lichts ist. Du klatschst mir diese hässlichen LED-Panels in meine saubere Decke, als wären es Pickel im Gesicht einer Muse!

Phaedon: Und du, mein lieber Phidias, zeichnest „Lichtfugen“, in die physikalisch gesehen nicht einmal ein Glasfaserkabel passt, geschweige denn ein Treiber, der nicht nach zwei Wochen wegen Hitzestau den Geist aufgibt. Du willst das Unsichtbare, aber du vergisst die Kabelführung.

Phidias: Weil Technik der Schönheit dienen sollte, nicht umgekehrt! Warum muss ein Strahler aussehen wie ein Industriescheinwerfer? Kann er sich nicht demütig in die Fuge zurückziehen?

Phaedon: Er würde sich liebend gerne zurückziehen. Aber die Physik ist ein strenger Lehrer.  – Wärme entsteht nun mal. Wenn ich das Licht so verstecke, wie du es willst, schmilzt deine „Muse“ einfach weg. Du planst für das Auge, ich plane für das Photon.

Phidias: Aber das Auge ist doch das Tor zur Wahrnehmung! Wenn alles gleichmäßig hell ist, stirbt die Hierarchie des Raumes. Ein Wald ist auch nicht mit 500 Lux schattenfrei ausgeleuchtet.

Phaedon: Ein Wald hat aber auch keine Notausgangsbeschilderung, die ich im Grundriss unterbringen muss. Weißt du, was das Problem ist? Du betrachtest Licht als einen Zustand der Gnade. Ich betrachte es als ein technisches Gewerk mit Wartungsintervallen.

Phidias: Vielleicht ist das der Grund, warum wir uns nie verstehen. Ich suche das Ereignis, und du suchst die Gleichmäßigkeit.

Phaedon: (seufzt und blickt auf sein Luxmeter) Vielleicht. Aber denk dran: Ohne meine „hässlichen“ Berechnungen würde niemand dein „Gedicht“ aus Beton sehen, sobald die Sonne untergeht.

Phidias: Und ohne meine Vision hättest du nichts weiter als eine sehr helle, sehr teure Garage.

Warum die Kluft besteht: Eine Zusammenfassung